del invierno:
suelen hablarme...
no hay alimento para abril ni para mayo
moriremos de hambre...
seremos nuestra propia comida...
los zapatos, en complicidad con mi ropa,
me sobrevienen, arrastran mi cuerpo para que, con maliciosa conviccion, puedan
vestirme...
4 comentarios:
¡Ups! De repente pensé que estabas hablando de la crisis global que hay, ja,ja,ja.
Me da gusto de volverte a leerte amiguito. Me encanta tu manera poética de describir la vida. ¡Bravo por estos poemas!
Saludos.
Hoy has venido a confesarte.
La carne humana es la mejor ^^
es invierno...seremos nuestro propio alimento... porque ya no queda nada más? después de eso qué.
Eso entendí...estará bien?...si es así me gustó mucho.
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